Pudiera decir Aquiles poeta, escritor, ensayista, periodista, etc… Prefiero decir, Aquiles niño, pueblo, calle, amor… ¿Cómo no regresar a la niñez y las monedas de chocolate guardadas bajo la almohada al leer a Aquiles? ¿Cómo olvidar a las muñecas de trapo con nombre y costumbres de señoras, a las que daba vida en una de sus historias? ¿Cómo no volver a la cajita de recuerdos donde recitaba cada mañana «Buen día, tortuguita», a la tortuga que me regalaron a los 7 años?.
Aquiles Nazoa son cien años y dos o tres generaciones que van trenzando sus letras. Aquiles es un niño, y es un abuelo, y es el señor sentado en la esquina de Caracas que siempre guarda una sonrisa atajando apodos propios de esta tierra; Aquiles es también los abuelos y abuelas en la plaza El Venezolano bailando el “galerón para una negra”… Aquiles es el mejor poema.
El del perro callejero libre y envidiado. El de Marilyn destrozada por la cruel América. El del caballo comiendo jardines y llenando sus ojos de colores y el del credo infinito al arte y a la amistad. Aquiles, un revolucionario, en sus letras arreciaba contra la oligarquía y se burlaba de su pretendido refinamiento, creía en los poderes creadores del pueblo, y con la voz de cada esquina decía las verdades más molestas.
Si estuviera por las calles del Guarataro un día como hoy, sin duda celebraría cantando versos al gringo disparatado que probó en sus muñecas la fuerza del nylon de un pescador:
«…Pero quien niega que soy libre,/Que soy tan libre como Ford/Y que a mis pies tengo la tierra/Como un magnífico balón/Para jugar al football-rugby/Y así olvidar de que soy:
De que soy un hombre sin casa,/Un hombre paria, un Dream-Boy,/Un John Smith desamparado/De quien se ha olvidado el amor,/Un prisionero de ciudades/Que a sí mismo se encadenó/Y que se arrastra por los trenes/De una prisión a otra prisión./Y aquí está América a mis pies/Como un magnífico balón;/Puedo jugar con ella al rugby/ O, si prefieren, al béisbol. ¡Feliz cumpleaños, Aquiles: niño, pueblo, calle, amor…!
